(Y sentir que no estamos muertos).

Está la distancia, la soledad y el silencio interno.

Están las dudas, los rencores y lo que quedamos debiendo.

Están los problemas, los abrazos perdidos y los malos recuerdos.

La vida que se va, y la reemplaza el mal genio.

El vacío que no se llena con nada, las responsabilidades y el dolor de siempre, como siempre, adentro.

Pero están también los que se fueron, y nos llevaron con ellos.

Estamos nosotros, recordando y sintiendo todo tan propio como ajeno.

Y que ese recuerdo nos dibuje una sonrisa mientras se nos arruga el corazón.

Y tener ese espacio en alguien, Y tener esa vida en nosotros, y tener ese amor, porque es amor, tanto amor, tanto amor perdido envuelto en tantos momentos.

Y tratar de creer que todavía todo puede ser bueno, que los que nos quieren volverán, y nos espantarán el frío de los huesos. 

Que nos sacarán los fantasmas con abrazos, que perdonarán nuestras faltas y jamás nos dejarán de nuevo.

Y creerán en nosotros, en lo que no somos, pero que insistimos en serlo. 

Y descubrirán que hay algo dentro también, algo bueno que siempre estuvo, pero que siempre tuvo miedo.

Y secarán las lágrimas con besos, y limpiarán los días con sus dedos.

Y no más vacío, no más silencio: Un caminar a la par y el eco de los mismos pensamientos.

Las letras que ya se me fueron, los dedos que se acabaron para mí volverán con el tiempo que traigan ellos.

Y soñar que todo esto sea cierto. 

(Aunque sea sólo un momento).